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 Cada vez que salía de casa mi madre solía interrogarme: ¿dónde vas? y yo solía responder siempre lo mismo: "por ahí". "Ten cuidado" no importaba el número de  veces que lo hubiera hecho ya en el día. Si. disfrutaré lo que pueda respondía yo  cerrando la puerta tras de mí. Se convirtió en un ritual. Si alguna vez no preguntaba nada yo volvía y  regañaba: Pero es que no vas a preguntarme donde voy? Es por que ya no te importa  con quien vaya? O tal vez  confías en mí?

Me gustan mis rutinas, no me aburren y  no matan el afecto como dicen. Al amor no lo mata la rutina de la vida sino la rutina del corazón, la pérdida de la gentileza, del cuidado,  de la alegría de estar juntos, pero no los hábitos diarios.

A mi me gustaba nada darle darle explicaciones a mi madre sobre donde iba o con quien. Era muy capaz de alejar a mis amig@s si no le parecían correctos.  También puede ser que supiera mejor que yo de mi magnetismo especial para encontrar "joyas" y que lo único que pretendiera fuera evitarme problemas y desilusiones. Pero eso por más que ella quisiera evitarlo, llega y viene de serie con la carcasa. Mejor, enseñarme a elegir mejor.

He estado "por ahí" como de feria, desde tiempo atrás e incluyendo la primavera.

No he pasado por un carrusel de emociones. Ninguna montaña rusa. Ha ocurrido tal y como me gusta conducir. He pasado desde el punto muerto a la aceleración suave, la velocidad de crucero y vuelta a la desaceleración. No me he parado, pero tengo la sensación de que llegaré a la de señal stop sin necesidad de pisar el freno.
Soy una conductora prudente. Llevo la velocidad que la carretera me pide. A veces, con trafico intenso corro más despacio. A ratos, con el horizonte limpio un poco más ligera. Aún así no sé conducir a más de 110 Km por hora. Es mi velocidad. Soy lenta. Pero también soy valiente.
Me gusta preparar el viaje con tiempo suficiente. Llegar unos minutos antes de la hora. Me gusta esperar un poquito.  ¿Habrá una sensación más maravillosa que esa? Esperar sabiendo de su llegada e intuirle un minuto antes porque el corazón  ve y avisa percusionando el pecho. Siempre va por delante el tiempo justo.  Cuando la cabeza intenta razonar, él sufre como un condenado.  De tal modo sufre que ha inventado un ritual.
¿Dónde vas? pregunta el pensamiento. "Por ahí", responde él.