Trababalenguas, quiero y no quiero

 “Quiero y no quiero querer a quien no queriendo quiero.
He querido sin querer y estoy sin querer queriendo.
Si por mucho que te quiero, quieres que te quiera más,
te quiero más que me quieres ¿qué más quieres?, ¿quieres más?”

Ama liberando

 Es cierto que desearías ser amado y recibir el afecto de otra persona en demostraciones de cariño, conforme a las necesidades que crees que te amargan.

Tal vez fuese mejor que te llegasen al sentimiento las expresiones beneficiosas del amor que irradias, que disminuirían tus carencias íntimas y calmarían tus ansiedades, alegrándote.

Sin embargo, el problema es general. 

No existe ninguna persona en la Tierra que se encuentre satisfecha en ese área.

Quien recibe amor de determinadas personas, ansía el afecto de otras que no son aquellas que se le acercan.

Tienes el pensamiento dirigido a alguien, que posiblemente no te corresponde, de igual manera hay otra persona que anhela por tu  afecto sin que sientas nada especial por ella.

Si las personas se correspondiesen en la misma franja de ternura; si los corazones se manifestasen en la misma vibración de intercambio, la Tierra ya sería el paraíso deseado.

Entretanto existe una infinidad de grados, en los cuales se manifiestan las emociones.

Todavía, no existe nadie que viaje a solas.

Probablemente, no te relaciones con la persona que gustarías o no recibes la compañía del ser amado. No obstante, si extiendes la mirada de bondad comprensiva, identificaras otras compañías agradables, que se encontraban solitarias, porque anhelaban por ti y no lograban aproximarse.

Son las paradojas, aparentemente, inexplicables de la vida.

Ama sin imponerte, sin exigir retribución. Haz la prueba de querer bien, solo por el placer personal de hacerlo, y tal vez descubras un "filón de oro" atrayente que te proporcionará una gran fortuna en forma de paz y de satisfacción personal.

Lo mejor del amor es amar, y no solamente ser amado.

Los preparativos de un viaje, muchas veces son siempre más agradables que éste en sí mismo o el arribo a destino, que a veces causa frustración y desencanto.

Las "personas maravillosas" así lo son  porque las desconoces. Todos tenemos problemas, limitaciones, defectos y necesidades. 

El fracaso de las uniones conyugales, en la mayoría de los casos, resulta de la precipitación en la elección, de la inmadurez en la búsqueda, del apego a las ilusiones y de la afectividad por "ídolos de pies de barro", que se despedazan fácilmente.

Ennoblécete de amor, irradiándolo en forma de simpatía, de gentileza, de abnegación, de servicio al prójimo.

No existe nadie que resiste la fuerza del amor sin interés inmediato, sin aislamiento.

Por lo tanto, ama liberando. 

 

 

 

Incendios

 Este humo que lo envuelve todo no es luz de gas. La naturaleza se asfixia  sin oxígeno empeñando el  futuro de todos porque todo es grisura  en el monte y en las calles gobernadas por  mentes incultas de esta tierra liega convertida en secarral. La realidad no negocia con  fantasmas ni se preocupa de las  ocurrencias vanas de quienes desconocen la existencia más allá de sus estrechos surcos cerebrales. En los mundos de Disney no pasan estas cosas. Cuando arde el aíre ya no hay sitio donde ir a reposar la cabeza ni turistas que lleguen de lejos en esa trashumancia humana de cada verano que asienta el saqueo de una tierra ya en números rojos.

El perímetro de campo que rodea mi aldea se llena de maleza, de secos esqueletos verticales duros y pungentes, donde el único canto que se escucha es el cascabel de las avispas borrachas alrededor de la ardencia asesina de los cultivos abandonados. Ni hombres ni animales en los caminos, solo insectos negros, culebras y lagartos donde siempre hubo ratoncillos, pájaros, mariposas...,árboles y flores.

Los pirómanos se sienten a salvo en sus poltronas de cuero y sacrifican aguas, tierras y hasta el viento mediante decretos y normas que  abandonan la cordura a cambio de un puñado de dólares, papel vacío con el que prenden los fuegos que ennegrecen el horizonte de propios y extraños.

No hace falta lanzar la bomba atómica,  basta con abandonar a insensatez en manos de la avaricia y el  sin sentido de la ignorancia maldosa.

 

 Se engaña el sueño en mi cabeza,

trata de saber qué día es,

de qué mes,

de qué año,

 de quién... 

 Comencé a contar el tiempo en el que no estarías 

y me abrumó la eternidad.

Desde que te fuiste el reloj anda hacia atrás

tratando de devolverle la vida  a los minutos 

muertos  que tu ausencia provocó.

Traigo el mañana al ayer

y como un pintor de trazo grueso y basto

encalo la paredes del presente

con la luz de un ocaso que no vuelve a renacer.

Y me hundo en  cada día 

entre las astillas de mi alma, y

los mimbres de mi niñez no son bastantes

para sostener mi vida cansada de pesares.

 

 

 

Las credenciales del obrero.

"Los ciegos ven, los cojos andan, los leprosos son purificados, los sordos oyen, los muertos son  resucitados y a los pobres se les predica el evangelio."- Mateo, cap 11-v.5

 

Cuando Juan Bautista envió a sus seguidores para que certificasen al Cristo en la condición del Mesías, ansiosamente esperado por el pueblo, Jesús no evocó a su descendencia genealógica y no expuso a sus emisarios para qu fueran a debatir con Él las excelencias de su doctrina. El Maestro simplemente les mostró las credenciales divinas, relacionando en suscitas palabras, los hechos que refrendaban su mesianato entre los hombres.

El Precursor, que estaba preso y aguardaba ejecución, al recibir el informe verbal de sus mensajeros, se lleno de alegría y tuvo la certeza de que Jesús era de hecho, el que había sido anunciado: "...aquel que viene después de mí es más poderoso que yo, cuyas sandalias no soy digno de llevar".

Interesante resaltar que una vez más el Señor se identificó a través de las obras que estaban siendo realizadas, como si en otro términos, dijese: "Ved y verificad por vosotros mismos; lo que hago es lo que da testimonio de mí..."

Quien cumple autentica misión sobre la tierra no se justifica por la presentación física, por la elocuencia del verbo o aún, por el brillo de la inteligencia; el obrero genuino revela su procedencia espiritual con las acciones  que emprende en beneficio de los semejantes, aunque desde el punto de vista del exterior todos los indicios parezcan contradecirse.

Jesús no prestó cuentas de sí a los discípulos de Juan,  explicando que oraba mucho, que evitaba el pecado o que no poseía ningún bien material: "Los ciegos ven, los cojos andan, los leprosos son purificados, los sordos oyen, los muertos son  resucitados y  a los pobres se les predica el evangelio."

 

Diciendo lo que hacia, el Maestro se sometía a la evaluación de los que fueron con la incumbencia de interrogarlo, convencido de que toda acción habla de la condición espiritual de su autor.

Lo que el hombre hace es el resultado de la intención que lo mueve.

Así, de ese modo si quieres saber mejor de ti o respecto de otros con referencia a la fidelidad al Evangelio, observa las consecuencias de lo que haces y de lo que los otros han hecho, porque sin duda, el fruto que pende del árbol guarda estrecha intimidad con la raíz.

Madres

 Eduardo nació en aquel tiempo en que las mujeres parían en la cama de su dormitorio rodeadas de sus tías mientras el padre aguardaba en el patio o sentado en la silla que servia de galán al lado del armario de lunas de espejo. Las abuelas rezaban agarrando ese pañuelo que les servia para todo y enjugaba los miedos y las malezas para sobrevivir en medio de la pobreza y el abandono, cuando se habitaba en un tiempo con más mortajas  que hospitales. Gritaban las madres como animales porque el canal del parto no se agrandó al tiempo que los cráneos  se desarrollaban dentro. La evolución natural, un poco chapucera, dotaba  a los humanos de más inteligencia y por lo tanto más sesera, pero no aumentó el conducto que les traía a luz en la misma proporción. 

 La muerte asomaba en cada parto y rondaba a la parturienta y al retoño mientras las familias trataban de alejarla con sahumerios y oraciones.

 ¡Cuantas veces el único bisturí que  esperaba una mujer  era la guadaña!

"Tantas veces has parido tantas enfrentaste la muerte", se decía entonces. Ningún embarazo a término era garantía de éxito para el siguiente, nacer y morir podían conjugarse en un mismo tiempo. 

Tantas veces pariste tantas veces paso la muerte por tu frente.  

Eduardo nació y creció fuerte y sano, pero la parca se llevó a la madre y a la hermana en el mismo tiempo y al mismo lugar. El reparto de hijos entre abuelas y tías le llevó a recorrer casas que le acogieron pero que nunca sintió como  un verdadero hogar real para él.

Solía dolerse de  su suerte y repetía, a menudo  que,  "quien no tiene madre no tiene quien lo quiera."

Así lo conocí siendo él  ya muy mayor y con aquella herida incurable en su alegato de dolor.

"Quien no tiene madre no tiene quien lo quiera."

Los días fueron arañando su cerebro y la mente comenzo a desvariar ya  sin freno y sin filtro; quien en principio era amable y tierno se fue convirtiendo en áspero y difícil de reconocer y  tratar.

Ante los virus de la mente en desaliño solo cabe la paciencia y la ternura para no enfrentar guerras de trincheras sin honor.  

"Quien no tiene madre no tiene quien lo quiera..."

Venga, Eduardo, que  voy a lavarte las manos;  levanta un poco los brazos, así, muy bien. Ahora te voy a girar un poco para asearte la espalda y después te vestiremos con la camisa blanca para salir un poco al jardín...

"Quien no tiene madre no tiene quien lo quiera..."

Trato de imaginar que cual hubiera sido la emoción de su madre sintiendo el desconsuelo de Eduardo durante toda su vida, y me pregunto  cuánto hubiera agradecido aquella mujer amorosa a las manos que consuelan a su niño (tenga los años que tenga) y enjugan sus lágrimas ante las  dificultades del camino. 

Cuánto que agradecer a esas manos vicarias sin color, sin raza, sin religión, llenas de  amor y ternura capaces de ser madres de todos los huérfanos de la vida. 

 

 

 

 

 

 

 ¿Quien late por ti?

De dónde recibirás, tú, el latido

y el temblor del nacimiento.

Desde que lugar y desde que extraña galaxia

se multiplicará  para ti el golpeteo de la vida.

A quien ama al corazón que late

qué lejana vibración le acuna,

qué antigua profecía descierra  sus caminos

para desvelar el mapa de la memoria

y su balanza ciega.

Para sanar  el corazón, vino cordial,

para los ojos, la vidriera del templo,

para las manos, el tacto de otra piel,

para el olfato, el aroma tierno del pan,

para mi boca, el agua dulce del rio  que nace en tus labios.  

Tu senda llena de presencias y recodos,

de atajos infinitos, de deseos no nacidos,

de amores huidizos y ciertos.

Para tu corazón sin coraza siempre habrá yerba tierna

en medio del secarral porque tu sola eres más

grande que una multitud de pájaros gritando.

 

Pajaros de desgarro

 Siempre que sea posible es necesario reconocer un derrota desde su inicio para no liarse en la frustración como un hilo a la pata de un romano. Desde afuera existen vacíos ajenos tan extraños que acaban doliendo como propios, pero que nadie puede llenar.  Reconocerlo a tiempo facilita que el suplicio de la impotencia drene al exterior y los desiertos no propios no se conviertan con el tiempo en nuestro agujero negro.

Podría haberle bajado la luna cada noche y nada hubiera iluminado aquel caos oscuro que goteaba sin pausa desde el desagüe de su infancia. El maltrato atrae sin remedio una sarta de situaciones groseras, de tragedias que se repiten con minuciosa precisión y de personas malqueridas que mezclan sus desordenes con el dolor inconmensurable de una infancia abandonada en un bosque, en un pozo oscuro o en una casa tapiada para la cual no existe llave. 

Su luz se derrochaba con la furia de una explosión nuclear y en el mismo tiempo en que se apaga una cerilla. Pasaba del frenesí a la melancolía en una milésima de  segundo y en menos que canta un gallo el sistema solar se catapultaba de la vía láctea al pantano estelar golpeando cada planeta, cada satélite, cada estrella.

Recoger sus pedazos cada día se  ha convertido en una labor ardua e ingrata que la mayor parte de las veces solo rasga mi alegría como un cristal roto desgarraría las alas de un pajarillo y aún así, como la labor que  Penélope  hace y deshace, cobra sentido. El hilo que teje y desteje da tiempo a quien no lo tiene. La agujas de ese reloj parado en el tiempo evitan que le reviente la mente, el corazón o su vesícula biliar. Tal vez robar la roca de Prometeo no fue muy sensato, pero quien sabe si el pajarillo de las alas quebradas no esté aprendiendo a caminar lejos del volcán y  desviando con su pico el río que apague la sed de quienes confunden el agua con alcohol de quemar.

Esta historia no es de final abierto pero en cualquier caso no sera de cualquier final.

La madalena de Proust: una percepción evoca un recuerdo intensamente

 A veces, cuando el duelo termina, cuando se acepta la pérdida y la alquimia del tiempo transforma la ausencia en nostalgia,  el recuerdo se engarza dentro del alma  en una sinergia tan profunda que nos une al ser querido de  tal manera que aún estando afuera vive adentro. Sin embargo, el calendario corre, se afana y todas las experiencias compartidas comienzan a  asolarse al fondo  hasta que un día sin saber  cómo una memoria restaña en las raíces  y súbitamente una emoción, una descarga eléctrica nos sacude, conmueve y estremece. 

Aquello le sucedió a ella, algo la arrebató, un remolino de gozo que no encontraría en su vocabulario otra palabra que el término, "duz" para hacerme entender la emoción que la anegaba aquel día en que reconoció en la brisa de la tarde  el aroma a colonia de su madre. Yo hubiera dado la mitad de mi helado de nata para que esa explosión de ternura también ocupara mi alma. No sería entonces, a pesar de los esfuerzos de mi voluntad,  cuando me arrebatará una emoción similar, sino mucho tiempo después cuando ella ya no estaba para compartirlo.

 Me recorrió el cuerpo un escalosfrío de dicha que no tenía  causa aparente, Súbitamente, cuando escuché  por azar una palabra que ella utilizaba de manera corriente, se generó en mí una sacudida tan profunda que tuve que acogerme entre los brazos y la nostalgia lo invadió todo en un relámpago lento y profundamente dulce que me embriagó por completo...  ese instante  fue como descubrir  que Dios existía  y se acordaba de mí...

Ella afirmaba que jamás había percibido antes aquel "duz" que le entro por el cuerpo cuando su memoria reconoció en un perfume el aroma de  su madre después de tantos años de ausencia y yo lo reafirmo por mi experiencia. Puede que solo sea una descarga del sistema nervioso, pero a mi me gusta creer que más bien fue un "arrebato místico" y que ella vino a visitarme aquel día como su madre la visitó a ella.

 Y ahora que los americanos se disponen a realizar deportaciones masivas de inmigrantes, pretenderán también repatriar a todos aquellos norteamericanos que viven en otros países?  O, tal vez,  obligarán al resto del mundo a encarcelarlos si no desean volver?

25 noviembre

 Las mujeres han existido  desde siempre, como las vasijas y el ajuar; un poco menos que los árboles y las gallinas y un poco más que las espadas y las banderas. Desde siempre han realizado el trabajo que facilitaba a los protagonistas de la historia el existir, el resistir y el alzarse con los laureles de un gloria sin alegría que nunca coronaron sus cabezas.  Aunque su respiración fuera entrecortada y su estatura ninguneada durante los siglos de los siglos, las mujeres no han dejado de combatir el hambre, la enfermedad, la ignorancia y la muerte. En el alma profunda de la materia femenina se hallan los mecanismos de supervivencia más sofisticados y sutiles para no dejarse extinguir. El instinto humano lucha contra la muerte por medio de la parálisis, la catalepsia y la lucha, pero en las mujeres existe otro mecano tan arraigado a su pecho como es el agradar. Y siendo así la misma herramienta que protegía su vida, la arrancaba de la tierra y estremecía sus raíces. El cuerpo logra sobrevivir al alma a costa de la espalda curvada, la mirada baja y la sonrisa triste. Y a pesar de haber sacado las uñas  y enseñado los dientes más de una vez, aún queda tierra liega sin labrar. la misma tierra que sirve de mortaja a tantas mujeres sin esperanza.

De poco sirve salvar el cuerpo y dejar el alma ahogarse de frio en las propias lágrimas. Las noches sin sueño, los gozos sin cuerpo, la medida de la falda o la hondura del escote. Una mujer "nace" puta y pasa la vida entera demostrando que no lo es. Los hombres "nacen" cobardes y pasan la vida entera demostrando que no lo son, incluso si para ello han de matar, matan por un centímetro de falda o por la mueca de otros hombres que los miran con desdén.

 Tabla rasa para recomenzar ni putas ni sumisas, ni cobardes ni asesinos.

Ya no pesan más

 Ya no pesan nada, aparcados en la celda estéril de un orfanato

huérfanos de esperanza y futuro se deslizan fugaces y leves como una pluma

Ya no hacen ruido, el calendario no tiene mas días en rojo que el atardecer

y el azul del cielo misturado con la luz matutina no traslada la esperanza de ayer a mañana.

Ya no le pesan a nadie, ya no producen nada pero mueven la bolsa mientras la vida se 

acorta de tarde en tarde enfrentados al ventanal de una  calle que levantaron 

con sus manos y hoy le ofrece un paso que no pasearan.

No le pesan a nadie, ligeros de equipaje se desvanecen de a poquito con la soberbia de la juventud perdida en el éter de una eternidad impaciente que los trascenderá sin moneda en los labios, sin barquero en la Estigia,  sin flores ni antorchas al otro lado.

Hay quien dice que de todos modos se iban a morir igual.

Templos vaciados

Ya solo las palomas visitan la iglesia,

las aves y las almas penadas que 

vuelan bajo.

Dentro del templo caen a diario copos de nieve

sobre  cabezas que rulan

despacio y rezan sin prisa.

Dentro del santuario la música se expande

y eriza la piel recién planchada y el corazón febril

se solaza. 

En el altar descienden dos mil años

 misericordia 

que se extinguen de a poquito 

 el desorden y la ambición

mientras un espejismo reclama

a los fieles que un dios

los reciba en un reino sin fin.

Dentro del templo las risas de los niños 

renuevan el aire de las esperanzas cortas

e iluminan la faz de una mujer que reza en silencio

entre las soledades del vacío y la compasión que no llega 

tarde otra vez.

Ayer

 Esconde tus manos,

como si fueran garras de  usura,

Encierra tu alma 

como si fuera lodo feroz

Oculta tus ojos,

que nadie lea tu vergüenza en ellos.

Anula tu corazón 

como si estuviera muerto.

Deslavaza tu sangre

 para que nadie se enoje por tu potencia

para que no tiña el paño.

Amortigua tu latido,

obliga el latir tu corazón para que chirríe como un cachivache roto

que nadie ausculte su pulso pleno

para que no lo hieran

para que no lo maten

para que no golpeen más.

Llora a solas con la desesperación

de la ausencia, 

haz el duelo por la alegría,

muérete cada día un poco.

 

Mátate, para que no te maten

Ciégate, para que no te cieguen

Desdibújate, para que no te borren

No te quieras, 

no te ames, 

no te respetes...

para que nadie te quiera tan poco como te quieres tú.

 

 

Semillas y raices

 Hay historias y recuerdos que guardamos en el alma y de los  que no conocemos ni la forma ni la  verdad late en ellas por la sencilla razón de no haberlas compartido nunca con nadie. Semillas y raíces profundas que esperan la luz tierna y la tierra generosa de unos ojos profundos que nos ofrezcan espacio y tiempo  para lanzarlas al viento de marzo, para permitir que se eleven y elijan la tierra más afín a su esencia para ocupar su lugar en el mundo. Un día en un ambiente de confianza se nos permite darles alas y taquigrafia para sacarlas de lo hondo de la placenta oscura hacia la calidez de la luz.

Y aquella historia que encajaba perfectamente en el puzzle de nuestra memoria toma vida propia y ya no nos condena. El recuerdo se toma la libertad de elegir su camino, se legitima a  ser  relato con derecho propio, se permite seleccionar  escenografía, respiración, latido y su lugar en el mundo.

Esas experiencias vienen de  nosotros pero no son nuestras, no nos pertenecen, se mecen en el agua lustral (bendita) de la sensibilidad de nuestra alma y crecen a nuestra vera, pero no pueden permanecer todo el  tiempo a nuestra sombra. 

Para saber quienes somos necesitaremos conocer las raíces que nos sostiene y el alma que nos puebla `para entender a que estirpe pertenecemos. En nuestros genes habitan las miserias de la humanidad, pero también el coraje y el valor de los seres nobles.

 Un día, alguien nos pregunta por quienes eran nuestros héroes de la infancia y aparecen las epopeyas  de la familia y los relatos que escuchamos de sus bocas en el tiempo en que convivimos con ellos. No,  no eramos conscientes de su valor, pero comenzamos a darles vida y la emoción nos invade. Nos inunda de tal modo que no podemos contener las lágrimas. Quien nos escucha se convierte en un espejo que nos refleja y no nos cambia el sentido pero nos permite vernos desde afuera y desde una prudente distancia podemos entregarnos mejor a nuestra  biografía. La vida nos regala entonces una emoción que nos conecta a través de un hilo de amor que sin saberlo nos quiebra y al mismo tiempo nos recompone.

La técnica del curandero es importante pero sin su compasión no sana la herida. 

 

 

Ir y no saber donde.

 Voy con el alma perdida porque al mirarte no la encuentro en tus ojos.

Voy con el corazón desnudo de la prisa porque  mereces la pausa y la caricia lenta.

Voy con los pies descalzos, caminando entre los abrojos de una hierba seca, lecho ardiente de una arena hambrienta,

Voy como quien no va, aislada de mí,  como quien vuelve de un laberinto sin retorno que ya ha equivocado cien veces.

Llevo la desesperación del viento de marzo en los ojos.

Voy como quien camina a trompicones, quebradas las alas  entre los pies.

Voy y no voy, porque vuelvo de una guerra que mutiló mis sentidos y no hallo el camino verde de la esperanza entre la  niebla gris que vela mis ojos.

Voy, pero vuelvo de la ardencia salvaje del desespero.

Voy, pero aún vuelo  tan a ras de suelo que no se distinguen las raíces de los tallos.

Voy y sé que vendré de nuevo para recoger los destrozos de aquel campo agreste  de la memoria. De allí florecerá la yerba o las hormigas voraces de un trigo hambriento germinado en las trincheras.

https://ok.ru/video/6102669134549

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 El ingenio cuando es mal intencionado y agresivo, no es gracioso.

La risa cuando es el resultado del mal a otro no es alegría viva sino mueca muerta

y asesina al mismo tiempo.

Para mantener la paz hace falta mucho talento en la cabeza y fe viva en el corazón.

para destruirla basta con frustración mal dirigida y una simple piedra.

Matar la gallina de oro que trae la paz social no es un buen negocio, será siempre un comercio nefasto con demonio de la violencia.

La caza de brujas divertirá a débiles e insensatos, pero ofenderá a los pacíficos y provocará el hambre de unos y otros.

Destrozar un puente será siempre más fácil que construirlo,  pero nos condena al destierro en una orilla sin salida al mar.

Es inútil regar una piedra dura y gris con agua bendita esperando que dé flores  un día.

La mar detenta la grandeza de contener todas las aguas de la tierra porque tiene la humildad de situarse cinco centímetros por debajo de todos los ríos que llegan a ella. 

La simple luz de un vela brilla en la noche y cientos de kilómetros de oscuridad no consiguen apagarla pero bastará un leve soplo de viento...

El progreso de los pueblos necesita de muchas manos no las cercenemos para subirnos a un podium triste y lamaciento.

 

 

Lorena L C

 A ti que sonríes con ternura y dolor y a pesar de todo, sonríes.

 A ti que guardas caja fuerte de lagrimas secretas en tu oculto palacio.

 A ti que recorres un desfiladero de rocas agrias con los pies descalzos.

A ti que sabes que no templa el aire cuando la veleta marca el norte.

A ti que recoges espinos de las flores sembradas de marzo.

A ti que no contemplas la bendición de los días porque no hallas luz para percibirlas.

A ti que  tanteas a ciegas en la orilla  un agujero negro.

A ti, quiero pedirte que busques alivio a tu dolor en la mano invisible pero cierta que te dio la vida,

que te resguardes del cierzo  aunque sea en la mínima brizna de yerba que no faltará en tu jardín,

que multipliques el vuelo de la mariposa que baila para ti en la ventana,

que entornes los ojos, que seques tus lagrimas aunque sea con las manos rotas y un trapo sucio,

que no calles tu pena,  que grites tu dolor hasta donde te den las fuerzas porque incluso en el desierto el viento arrastrará tu voz y un alma sensible  reconocerá tu llanto, que también fue suyo, y enjugará  contigo el pantano que tú y yo sabemos que no se drenará solo ni lanzándole flores.

A ti te pido que abras la ventana,  que tiendas tu dolor al sol y  que respires el aire porque  también es tuyo.