"Amor artesano" cinco años después...

Amor artesano,
amor de puchero,
de lumbre de invierno.

Amor de gramola,
de tina y pañuelo.
De hogaza, de nube,
de corazón sin coraza,
sin traje de lata,
de corazón compañero.

Hace cinco años que llegaba al mundo ese Amor artesano.
Hoy ínspiro profundamente para  tomar aliento y apagar la lumbre.

Semilla

"A veces, la semilla siente añoranza
de la tierra humeda y fría que la acogió
como  cuna.
Del viento que la transportó,
del lodo que le dió cobijo,
del sol que le animó a crecer hacia el aíre,
de las manos del sembrador,
que  horadaron el barro
y lo limpiaron de otras hierbas,
del perímetro de suelo que le
dió vida y tiempo.
Todos pusieron su granito de arena,
pero para abrirse al sol
hizo falta el trabajo interior
de dejarse humedecer y brotar.
Algunas veces, la semilla
pide libertad para poder hacer lo que le cabe."

Rita Segato

Rita Segato. Entrevista

http://www.conclusion.com.ar/info-general/una-falla-del-pensamiento-feminista-es-creer-que-la-violencia-de-genero-es-un-problema-de-hombres-y-mujeres/08/2017/

Las páginas de la mañana

Hace unos días, mi amiga Encarni se empeño en que la acompañara en un grupo de meditación que se ha creado recientemente y que según ella "te ayuda a sacar de adentro todo lo que te hace daño".
Le pregunté porqué ha permitido que se le acumulen tantas aristas en su cabeza y su corazón sin limpiarlas de a poquito según llegan.

No sé porque pone tanto empeño en que yo saque de la "bacia" los residuos de la vida, porque no siento que me encuentre en ese estado.Y de pronto me doy cuenta de que llevo escribiendo las paginas de la mañana, a diario,  más de ocho años y ello ha servido para drenar todo lo que no aportaba o sobraba en mis días. Nunca le agradeceré bastante a Anca Balaj el haberlas puesto en mi camino.
Para mí no ha habido mejor ejercicio de meditación y de reflexión que escribir cada mañana, recien levantada, tres hojas en escritura casi automática. Escritura caligráfica libre, sin ninguna cortapisa y con la condición de no leer lo que se escribe al menos en un mes y no darlas a leer a nadie, de tal manera que sin más testigos que una misma, la voz es más propia  y más real que nunca.

El grupo de meditación es majo y a ella le viene "de perlas", aunque, como en todo, no se pueden esperar milagros ni resultados espectaculares sin un poco de esfuerzo. A ver, si está vez consigue seguir "el hilo" más de una semana, porque eso de escribir "tanto" se le pone por delante.
El tiempo lo dirá.

Día de Reyes

-¿Por dónde entrarán si no tienen llave?
-No les hace falta llave, Diego. Si adivinan  nuestros pensamientos,
¿para qué querrían la llave?, dice Lauri.
La razón sospecha, no se contenta con la lógica coja de los anuncios
La ilusión, más chica y más inocente, cree ciegamente en la magia
como su abuela creía en Dios.
Diego también la creyó por entero hace no tanto.
Pero hoy duda y se debate entre su instinto y la trampa.
El mundo mayor conspira, alimenta de su confianza la ilusión perdida,
vampiriza la inocencia, para un rato después descabezarla.
¿Para qué querrán los mayores hacer creer a los pequeños algo que ellos no creen?
¿No sería mejor hacerles ver que son algo y alguien en este universo,
que la mayor magia fue nacer,
que la fe verdadera es la que puede enfrentar la razón cara a cara
en cualquier tiempo,
que mágico es el amor que te besa a diario, te hace cosquillas, te invita a la risa, acorta los día,  nivela  distancias, recita poemas, escucha tu vida, te limpia los mocos y las calles sucias,  te toma de las manos y las convierte en alas...?
¿No sería mejor ayudarles a entender que no necesitamos Magos de Oriente
porque  estamos vivos, vivimos juntos, nos queremos y eso es bastante?

Ya, ya sé que no...

Año Nuevo. Feliz 2018

Poco a poco, el paso rápido de los días descortina el tiempo. Cada fin de línea nos deja el sabor amargo o sabroso de lo hallado o lo ido.
Desde hace algún tiempo el tiempo para mí viró de rumbo y no es ni tan extremo ni tan pueril. Va tomando cuerpo saliendo de lo etéreo de la ilusión en dirección a lo compacto de la realidad.
 Nada está tan presente estos días como lo ido.
Nada busco mas que lo perdido o lo no hallado.
Todo vuelve menos la hora perdida.
Habrá que  aprovechar el tiempo y recordar que la vida no se puede dejar para mañana.
La esperanza, tampoco.

Queda invitado a venir 2018

Desmemoria

La tierra que cubre la tierra de mi tierra es leve.
No hay plomo que la desnude o la vista de gris,
porque respira por encima  de cales y arenas.
Las partículas que levitan suspendidas en el aíre
arrastradas por el viento,
cargan en su adn la sangre mezclada de quienes
volvieron al útero madre antes siquiera
del envero.
Aquellos que nutren los frutos
del arbol grande que se eleva altivo
no serán olvidados.
Envuelven con el aroma de la hierba
y las rosas que alimentan
el viento que lleva sus voces de alma penadas
a los caínes, a quienes, si bien, nadie despenó,
despeñaron  en su origen lo humano
para no ser hombres nunca más.
Unos vivirán para siempre,
otros no morirán nunca.
Todos pagaron peaje.

Por más que se tapen con cemento
las lápidas de la memoria,
la tierra siempre queda por debajo,
jamás es clandestina.