Semillas y raices

 Hay historias y recuerdos que guardamos en el alma y de los  que no conocemos ni la forma ni la  verdad late en ellas por la sencilla razón de no haberlas compartido nunca con nadie. Semillas y raíces profundas que esperan la luz tierna y la tierra generosa de unos ojos profundos que nos ofrezcan espacio y tiempo  para lanzarlas al viento de marzo, para permitir que se eleven y elijan la tierra más afín a su esencia para ocupar su lugar en el mundo. Un día en un ambiente de confianza se nos permite darles alas y taquigrafia para sacarlas de lo hondo de la placenta oscura hacia la calidez de la luz.

Y aquella historia que encajaba perfectamente en el puzzle de nuestra memoria toma vida propia y ya no nos condena. El recuerdo se toma la libertad de elegir su camino, se legitima a  ser  relato con derecho propio, se permite seleccionar  escenografía, respiración, latido y su lugar en el mundo.

Esas experiencias vienen de  nosotros pero no son nuestras, no nos pertenecen, se mecen en el agua lustral (bendita) de la sensibilidad de nuestra alma y crecen a nuestra vera, pero no pueden permanecer todo el  tiempo a nuestra sombra. 

Para saber quienes somos necesitaremos conocer las raíces que nos sostiene y el alma que nos puebla `para entender a que estirpe pertenecemos. En nuestros genes habitan las miserias de la humanidad, pero también el coraje y el valor de los seres nobles.

 Un día, alguien nos pregunta por quienes eran nuestros héroes de la infancia y aparecen las epopeyas  de la familia y los relatos que escuchamos de sus bocas en el tiempo en que convivimos con ellos. No,  no eramos conscientes de su valor, pero comenzamos a darles vida y la emoción nos invade. Nos inunda de tal modo que no podemos contener las lágrimas. Quien nos escucha se convierte en un espejo que nos refleja y no nos cambia el sentido pero nos permite vernos desde afuera y desde una prudente distancia podemos entregarnos mejor a nuestra  biografía. La vida nos regala entonces una emoción que nos conecta a través de un hilo de amor que sin saberlo nos quiebra y al mismo tiempo nos recompone.

La técnica del curandero es importante pero sin su compasión no sana la herida. 

 

 

Ir y no saber donde.

 Voy con el alma perdida porque al mirarte no la encuentro en tus ojos.

Voy con el corazón desnudo de la prisa porque  mereces la pausa y la caricia lenta.

Voy con los pies descalzos, caminando entre los abrojos de una hierba seca, lecho ardiente de una arena hambrienta,

Voy como quien no va, aislada de mí,  como quien vuelve de un laberinto sin retorno que ya ha equivocado cien veces.

Llevo la desesperación del viento de marzo en los ojos.

Voy como quien camina a trompicones, quebradas las alas  entre los pies.

Voy y no voy, porque vuelvo de una guerra que mutiló mis sentidos y no hallo el camino verde de la esperanza entre la  niebla gris que vela mis ojos.

Voy, pero vuelvo de la ardencia salvaje del desespero.

Voy, pero aún vuelo  tan a ras de suelo que no se distinguen las raíces de los tallos.

Voy y sé que vendré de nuevo para recoger los destrozos de aquel campo agreste  de la memoria. De allí florecerá la yerba o las hormigas voraces de un trigo hambriento germinado en las trincheras.

https://ok.ru/video/6102669134549

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 El ingenio cuando es mal intencionado y agresivo, no es gracioso.

La risa cuando es el resultado del mal a otro no es alegría viva sino mueca muerta

y asesina al mismo tiempo.

Para mantener la paz hace falta mucho talento en la cabeza y fe viva en el corazón.

para destruirla basta con frustración mal dirigida y una simple piedra.

Matar la gallina de oro que trae la paz social no es un buen negocio, será siempre un comercio nefasto con demonio de la violencia.

La caza de brujas divertirá a débiles e insensatos, pero ofenderá a los pacíficos y provocará el hambre de unos y otros.

Destrozar un puente será siempre más fácil que construirlo,  pero nos condena al destierro en una orilla sin salida al mar.

Es inútil regar una piedra dura y gris con agua bendita esperando que dé flores  un día.

La mar detenta la grandeza de contener todas las aguas de la tierra porque tiene la humildad de situarse cinco centímetros por debajo de todos los ríos que llegan a ella. 

La simple luz de un vela brilla en la noche y cientos de kilómetros de oscuridad no consiguen apagarla pero bastará un leve soplo de viento...

El progreso de los pueblos necesita de muchas manos no las cercenemos para subirnos a un podium triste y lamaciento.

 

 

Lorena L C

 A ti que sonríes con ternura y dolor y a pesar de todo, sonríes.

 A ti que guardas caja fuerte de lagrimas secretas en tu oculto palacio.

 A ti que recorres un desfiladero de rocas agrias con los pies descalzos.

A ti que sabes que no templa el aire cuando la veleta marca el norte.

A ti que recoges espinos de las flores sembradas de marzo.

A ti que no contemplas la bendición de los días porque no hallas luz para percibirlas.

A ti que  tanteas a ciegas en la orilla  un agujero negro.

A ti, quiero pedirte que busques alivio a tu dolor en la mano invisible pero cierta que te dio la vida,

que te resguardes del cierzo  aunque sea en la mínima brizna de yerba que no faltará en tu jardín,

que multipliques el vuelo de la mariposa que baila para ti en la ventana,

que entornes los ojos, que seques tus lagrimas aunque sea con las manos rotas y un trapo sucio,

que no calles tu pena,  que grites tu dolor hasta donde te den las fuerzas porque incluso en el desierto el viento arrastrará tu voz y un alma sensible  reconocerá tu llanto, que también fue suyo, y enjugará  contigo el pantano que tú y yo sabemos que no se drenará solo ni lanzándole flores.

A ti te pido que abras la ventana,  que tiendas tu dolor al sol y  que respires el aire porque  también es tuyo.

 AÚN ME SANGRAN LOS DEDOS CUANDO PRONUNCIO TU NOMBRE

UN PAJARILLO SIN ALAS VUELA ENTRE LAS RAMAS DE UN LABERINTO

buscando sin exito el viento de la libertad que cegaste una tarde de marzo .

Aún me sangran los nudillos cuando acaricio mis dedos y el pensamiento sin amparo

zurce con esparto las heridas del recuerdo.

Quise ser contigo y solo vivi el exilio de mi

quise reparar mis días perdidos y solo defraude el tiempo.

El que perdí por ti, al que  resté los kilómetros que me faltarán siempre,

sigo sintiéndome idiota por las  distancias baldías,

por los minutos secuestrados en los fondeaderos podridos de mis cuadernas despedazadas entre tus silencios calculados, 

por tus luces de artificio, por tus palabras huecas, por las caricias romas con las que arrancaste las flores de mayo, decepando los frutos dulces de un verano que siempre  va a faltar en mi calendario.

Eso es contigo

La palabra no es neutra, anda cargada de historia y de sentido por todos los senderos humanos. Se distingue el alma que la anima por las banderas que agita y los sentimientos que provoca. Ninguna palabra buena insinúa crueldad ni malquerencia, sus frutos nunca son crueles ni salvajes sus consecuencias, no  así en el vocablo ladino  por más que vista de protectores sus adjetivos ofensivos. Quien discierne con previdencia el consejo que le ofrecen no hiere  a su vecino, no necesita envolverse en la irresponsabilidad de los consejos malévolos, porque sabe que los consejeros maliciosos no son leales amigos, conocen el sentido de su ideal y dan cuerda a quien los sigue no para tener más libertad sino en muchos casos para acabar  ahorcandoles con ella.

"Hay quien oiga delictuosas insinuaciones de malicia o indisciplina en lo que concierne a la tranquilidad interior, a las cuestiones de familia o al trabajo común. A veces el hombre respira en paz, desenvolviendo tareas que le son necesarias; sin embargo es alcanzado por el consejo de la envidia o de la desesperación y se perturba por falsas perspectivas, penetrando, inadvertidamente, en laberintos obscuros e ingratos. Cuando reconoce el equivoco del cerebro o el corazón, se vuelve, ansioso, hacia los consejeros de la víspera, más el mundo inferior, exclama burlonamente: - ¿Qué nos importa? Eso es contigo."